Anne.B

À cœur d'épine

J'enquille les pas


Qui se bouffent


Au sein de mon inconstance

Je me place dans un fil

Qui tourne


Sur la mesure du temps


De mes os secoués


À cœur d'épine
 

Je me transpire

De cette goutte


Qui me torche

Dans ma bascule


Où je chavire

Comme si le commencement était trop long

Et la vie pas assez


À cœur d'épine


Je ramasse mon existence ordinaire


Je me rêve dans les décombres

De tout ce vacarme


Je me gave de toutes ces traces


De soleils oubliés


Qui se paniquent


Dans un jour mal levé.

Née à Milan en 1975, Anne B., « artisane des mots », vit avec sa plume, sa craie et son pinceau qui ne la quittent pas. « On ne cherche pas un port d'attache quand on écrit. L'écriture est tout sauf rassurante,  elle nous redonne à notre abîme, à notre fragilité de se dire vivant. Plus on pose nos mots, plus on s'égratigne, plus on doute de soi, des autres », écrit-elle. Présente dans les n°s 19, 20, 21 et 22 de Lichen.