Nicolas Jaen

Les Céphéides  (autres extraits)

Quand je l'ai quittée, la solitude s'est conviée à ma table pour manger sa soupe de fèves. La nuit aussi était mon hôte. Et quelques étoiles qui m'éclairaient de là-haut et que je savais mortes. Je regrettais les yeux noirs, les cheveux noirs, la peau blanche. Je regrettais ces heures où elle écrivait à vendre sous ces mêmes yeux. Ces heures où elle était à la fois la princesse et la prostituée.

°

Souvent, j'ai espéré un aboutissement de la ligne – un point par exemple, que tout soit terminé.

°

Mes professeurs de chagrin étaient la pluie et le vent.

°

Entre le vent et la pluie, c'est le baiser qui déchire les lèvres.

°

Bâtir une demeure pour le chagrin, et l'abandonner d'un geste en ouvrant des mains étroites.

°

La pluie tombait, tout à l'heure, comme un écolier appliqué se penche sur son cahier ouvert, un écolier à l'écriture diagonale et artiste, sans fautes, absolument parfaite.

Puis ma petite sœur la pluie est partie en tendant un arc qui redistribua les couleurs.

Et, bientôt, un pas ébruite l'automne.

Nicolas Jaen réside à Toulon, où il est né en 1981. Livres publiés (entre autres) : La nuit refermée (L'arachnoïde), Les éblouis, roman (MLD), À port de temps (collectif), Ce chant éloigné, Coquelicot, autoportrait froissé et Livre noir (tous 3 à l'Atelier des Grames). Présent dans les n° 10, 22, 23 et 24 de Lichen.